Pequenina. Era a formiguinha que subia pela folha acima e se confundia com as letras que a caneta preta escrevia.
Era a formiguinha pequenina, com propósito vital traçado, que caminhava com o ritmo cronometrado de sempre pelo branco monstruoso de uma folha e que, sem querer, a mão gigantesca esmaga.
Pedaços microscópicos de formiguinha obediente desintegrada pegajavam-se-me á mão e manchavam o papel. E ali jazia o ser minúsculo que nunca andava nesse Mundo, que não era feito à sua medida, perdido, saberia sempre de onde vinha, para onde ir, andava sempre apressada e tinha o trabalho comunitário como lema de vida.
De entre os iguais, no meio de tantas outras formiguinhas, não será, no entanto, lembrada por ninguém. Será por mim, a sua assassina, e talvez por alguns de vocês dos que lerem acerca do crime.
Lembrei-me então do post do BN, Portugal dos Pequeninos. E comparei esse portugal das bolhas actimel a um portugal das formiguinhas.
Vi no primeiro, pelo olhar do Bruno, cada qual fechado confortavelmente na sua bolha, simplesmente para não ter de encarar a pura realidade na qual se movimenta, só porque é muito mais fácil resignar-se no comodismo dos hábitos e costumes entranhados de olhares direccionados em recta para o umbigo do que mudar e contrariar estas tendências. No segundo, toda a comunidade trabalha porque lhes é inato que só com o trabalho é que há comida na colónia.
No portugal das bolhas, todos se movimentam em direcções opostas, sem parar no caminho para tocar as antenas, apesar de se desconhecerem uns aos outros. Mas a pressa é muita, é arrogante e é ridícula para quem, realmente, nunca descobriu de onde vem, para onde vai e deixou de ter tempo para isso.
E os seres vão diminuindo com o avançar do relógio, suspensos num vácuo crescente de ignorância, de egoísmo, de inconsciência que, invisível e imperceptível, é o ar que existe dentro da bolha. Pena que não sufoque!.. Mas vai inchando até que um dia, quando menos se espera, rebenta e evapora-se para dar lugar a um recém-renascido, que vai ter as cores reais do que sempre viu ofuscado por reflexos luminosos no interior da sua bolha.
Pena que nao prolifere a vida sem as bolhas, para, enfim, nos vermos sem peliculas envolventes, para olharmos cada qual como é, único, diferente, para conhecermos o outro, para gostarmos dele e para lhe podermos sentir a falta quando não está. Ao contrário de qualquer formiguinha.

(A vida é tão curta, que nem devia haver tempo para a maldade...)


P.S. 1 : Sabiam que as alucinações com formigas são as mais frequentes nas pessoas solitárias? O Oldboy diz que sim. Vejam o filme, vale mesmo a pena.

P.S. 2 : Prometi que o blog ia voltar em grande. Pronto, o post foi grande.... ;)

P.S. 3 : Fiz uso da analogia das bolhas actimel desprezíveis do Bruno, mas a verdade é que até nutro uma certa simpatia por esta ideia das bolhas... Nos primórdios da minha adolescência, deitava-me com o desejo de acordar uma bolha. Uma simples bolha de sabão, reflectora de todas as cores do arco-íris, leve, redonda, perfeita, luminosa e flutuante no infinito.
E desejava igualmente que todos fossem bolhas, tão mais redondos quanto mais largos fossem de espírito, quanto mais bondade, justiça, nobreza e verdade lhes habitasse a alma. Desejava que vissemos logo o que é realmente importante, para nao perdermos tempo nesta vida tão incrivelmente curta, nem enganar o coração com ilusões, nem ludribriar a vista com aparências.